The FK experience

Tutti scriviamo, caneporco
tutti scriviamo, scriviamo,
tutti caneporco scriviamo
e scriviamo e scriviamo.

Tutti porcocane scriviamo
e porcocane scriviamo,
e cane d’un porco scriviamo,
tutti scriviamo, cane e porco
porco e cane, cane e cane
porco e porco, cane d’un porco
e porco d’un cane, scriviamo tutti,
tutti scriviamo, anche Robinson.

Sì, Robinson Crusoe, sull’isola,
quello solo come un caneporco,
e anche la brava morta, e anche
mia zia scrive, e anche sua zia,
e anche io caneporco scrivo, e voi.

E mia nonna in Boemia, poesie,
e mia madre pensieri, sull’agenda,
di notte. E mio padre una relazione
per la sua azienda, 41, 6 anni fa,
la prima volta che andò in America.

Un cugino, di nome Werner, che si
uccise in Austria, come un folle io
di Thomas Bernhard, scriveva. 

E mio zioTotò, un ex tombeur des femmes
delle Calabrie, scrive sui giornali sportivi,
e mio fratello il suo pseudonimo crucco
sui suoi quadri. E tutti scrivono, porco
cane, cane d’un porco, tutti scrivono,
e che bravi tutti quelli che scrivono
e poi riscrivono, e quanto riscrivono.

E scrivono, scrivono, e caneporco
anche Dio scrive, l’ultima lettera, prima
della sentenza, e il diavolo scrive rime
slinguate, facendo l’occhio di porco.

E io scrivo cose facili perchè quelle difficili
vengono facili ai tipi non facili da scoprire,
e a me mi beccano sempre, mi beccano facile.

E l’attore porno scrive la sua storia
del cuore, e Guido Morselli scrisse “boh?”
prima del colpo di pistola, e ora scrive
anche da morto. E caneporco, e porcocane,
che scritture, e che caneporco di scritti,
e quanta gente brava e bella, porcocane,
che scrive, e scrive allo specchio, e distesa
sul letto, completamente andata.

E tutti noi scriviamo, anche voi scrivete
porcocane, e scrivete, scrivete,
confessate, cane d’un porco, scrivete,
e caneporco scriviamo, scriviamo,
come se avessimo i piedi di porcocane alle mani.

Che scrivano anche gli assassini sui tetti, e le
pistole sulle traiettorie, e la calda lacrima
ritenuta, e scriva la vita, da qualche parte,
caneporco, su una folla festante, o su un pezzo
di burro in frigo, e porcocane che scriva, il buio,
e la leggerezza, e il dolore sedato, e la calma rigiunta.

E il dado da brodo scriva, scriva caneporco l’attesa,
e il mio silenzio obeso, porcocane scriva il mio umorismo
tagliente, e scriva la speranza, la penultima a morire
prima del morto, caneporco, e che poi scriva postuma.

Mantenga gli impegni. E scrivano loro a loro stessi,
si scrivano parole aguzze, di quelle che meritano,
e poi chiudano il foglio e ne facciano un aeroplano,
caneporco, di rime malate.

Che scrivano le nevrosi, l’ossessione di perfezione
degli artisti pazzi, porcocane, che scriva, caneporco,
la noia, a rodare le nostre pene da sempre.

E scriva il futuro, le future annoiate persone su un
autobus, scrivano sul biglietto omaggio del diavolo
in corpo, e scrivano, caneporco, scrivano, come la luce,
ogni giorno, che scrive tutto sui nostri occhi pesti,
malandrini, cinesi, o felici perchè il sole ha firmato.

(Immagine: Alberto Sughi - La piscina, 1969)